你死了，克里森想要尖叫。你们三个都死了，为什么不肯给我安宁？艾兰大人死于寒疾，贝勒王子死于他弟弟在对克里森的七子审判中给他的一击，他的儿子瓦拉死于春季大瘟疫——我不该为那受责。我们在多恩，这事我们甚至都不知道。
“你疯了，”老人告诉他。“当你因这愚蠢害死自己的时候，我们不会为你挖任何墓穴。在沙海腹地一个人必须储备水。”
“走开吧，克里森大人，”瓦拉说。“走开。”
汤姆帮助他挖着。男孩没有铲子，只有双手；沙子流回墓坑，就和他们扬出一样快。这就像在海里挖一个洞。我必须得继续挖，克里森对自己说，虽然他的背和肩都因用力而疼痛。我必须把他埋得深深的，埋到沙犬无法找到他的地方。我必须……
“……死？”白痴大罗勃从墓坑底下说。他躺在那里，一动不动、浑身冰冷，一道狰狞的红色伤口在他肚子上大张着口；他看起来一点也不大。
克里森停了手瞪着他。“你没死。你在下面地窖里睡觉。”他望向艾兰大人寻求帮助。“告诉他，大人。”他恳求道。“告诉他离开那坟墓。”
克里森摸索着自己的脸，拉开了那块布。火把的光芒在上方高高的天花板上跳动。渡鸦们在头顶的椽子上行走，用小小的黑眼睛向下窥视他，对他呱呱叫。至少我还没瞎。他在一位学士的塔楼里。墙壁旁满是一架架装在陶罐和绿玻璃器皿里的药草和药水。附近一张搁板桌上满是羊皮纸、书籍和古怪的青铜工具，全都落上了椽子上渡鸦的粪便。他能听到它们对彼此咕哝着。
他试着坐起来。这被证实是个糟糕的错误。他头晕目眩，左腿一压上哪怕一点点重量就疼得几乎尖叫。他看到脚踝裹着亚麻布，他的胸口和肩膀也包着亚麻布条。
“不要动。”一张脸出现在他上方，年轻、紧绷，钩鼻子两侧各是一只棕黑色的眼睛。克里森知道这张脸。这张脸的主人一身灰色，脖子上松松挂着一条链领，一条学士的链子，用多种金属制成。克里森抓住了他的手腕。
“这是哪儿？……”
“冷壕堡，”学士说。“你伤得太重，没法回坚定塔，所以罗翰妮夫人命令我们把你带来这里。喝了这个。”他把一杯……什么东西……举到了克里森唇边。药水很苦，又像醋。但至少它冲掉了血的味道。
克里森迫使自己把它喝光。之后他握紧用剑的那只手的手指，然后是另一只。至少我的手还管用，以及我的胳膊。“我受了什么……什么伤？”